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KHAJURAO
Ah, tu me matas, tu me consolas. És um resto de homem, és um homem estrangeiro és um homem rasteiro nos brancos campos de lá mais-que-perfeito igarapé deixando o mar.
Ah, eu te mato, eu me consolo e te proponho nada cuspindo venosos beijos nas letras ao rés do chão selando a lembrança somática por avião.
Eu te mato e me desidrato de ti deixando o cinema em Hiroshima um poema que nem Khajurao, meu amor.
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